Пісні Петера Сьлядека
Вибір завжди залишається за нами. Завжди — за нами. Ми йдемо вперед, ми поспішаємо, але чи вистачить нам відваги перервати рух, зупинитися, пересилюючи страх, і повернутися спиною до небезпеки чи щастя, що завжди попереду, та обличчям — до вибору, що завжди, вічно, невблаганно й невидимо залишається за нами?!
Дорогу краще розглядати з висоти пташиного польоту. Це дуже красиво: дорога з висоти. Ні пилу, ні вибоїн, — йшов коробейник, впустив стрічку. Бери, в дівочі коси заплітай! Узбіччя тече липневим медом, лютневою сметаною, вівсяним киселем листопада, строкатою хвилею травня. Мозолі, втома, їжак у грудях залишилися внизу, на дорозі, — птаху над дорогою цього не зрозуміти. Йому, стрижу-яструбу, худенькій пташці-дрібноті або дзьобатому горлоїду, дорога здається найчудовішою штукою на землі. Інша справа буденне небо: крила тремтять, вороги не дрімають, стріла чигає, у хмарі холодно, над хмарою голодно. От і косяться птахи із заздрістю: бач, лопухи-подорожники… ходять…
Людей краще розглядати здалеку. Наприклад, з вікна; ще краще, якщо вікно розташоване на самісінькому верху вежі. Це дуже захопливо: люди на відстані. Від лицаря не тхне перегаром і часником, принцеса не видається стервом, вагітним від конюха, а перші стрічні аж ніяк не намагаються тицьнути кулаком у зуби замість того, щоб поділитися вином на привалі. Маленькі люди тягають за плечима маленькі історії — брехливі, суперечливі й одномоментні, зібрані в кужіль прялі, нитка за ниткою плетуть вони гобелен однієї, великої й чудової Історії. Сиди у вежі, дивись із вікна, милуйся. Шкода, у вежі протяги, дах тече, миші шарудять у кутках, а вночі страхи сідають на край самотнього ліжка. Тут уже лицарський перегар за доблесть зійде, а стерво-принцеса або якась інша дівка з Малих Брубулянців за щастя зійде, аби тільки тепла й у веснянках. Зранку добредеш до віконця, глянеш на цих, що внизу, і аж задихнешся від холоду під ложечкою: бач, ходять…
Життя краще розглядати збоку. З горніх, значить, висей. Тоді воно виглядає закінченим і гармонійним артефактом, творінням крилатого генія, а не суцільним непорозумінням простака. Дивлячись зсередини, нічого в житті до пуття не розгледиш. Суєта, томління духу, крихти в пом'ятому простирадлі; одні каміння збирають, інші розкидають, треті цим каменем ближнього щиро люблять, по тім'ячку. А головне, задуму оком не окинути. Не пізнати в цілісності. Вихопив окраєць? — жуй, давися, на коровай очей не поривай. Не про твою честь короваї печуться.
Чому ж не вдається, не складається: дорогу — з висоти, людей — з вікна, життя — збоку? Якщо краще? чистіше? чарівніше?! Ідеш, пилиш, кашляєш, сам собі дивуєшся. Дурні думки в макітрі перекочуєш. Стукають думки, гримлять, підстрибують колесами воза на вибоїнах. Вдивляєшся з-під долоні: чи далеко ще? Далеко.
Ну і добре, що далеко.
Воно, яке далеко, звідси має набагато кращий вигляд.
